{"id":105913,"date":"2026-06-26T12:00:26","date_gmt":"2026-06-26T10:00:26","guid":{"rendered":"https:\/\/tomajazz.com\/web\/?p=105913"},"modified":"2026-06-26T10:42:16","modified_gmt":"2026-06-26T08:42:16","slug":"pianistas-erdc-2026-07","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tomajazz.com\/web\/pianistas-erdc-2026-07\/","title":{"rendered":"Algunos pianistas mueren a los 91, algunos pasan por momentos dif\u00edciles, algunos hacen la vida imposible al entrevistador. Por Chema Garc\u00eda [Escrito de jazz AKA El Rinc\u00f3n de Chema] [Julio de 2026]"},"content":{"rendered":"

El Rinc\u00f3n de Chema: Algunos pianistas mueren a los 91, algunos pasan por momentos dif\u00edciles, algunos hacen la vida imposible al entrevistador<\/h3>\n

Despu\u00e9s de pens\u00e1rselo mucho y habiendo compulsado las estad\u00edsticas publicadas por los m\u00e1s reputados organismos cient\u00edficos, Jos\u00e9 Duarte lleg\u00f3 a una conclusi\u00f3n sorprendente: los saxofonistas de jazz mueren. No contento con ello, en ulteriores investigaciones constat\u00f3 que, as\u00ed como los saxofonistas, tambi\u00e9n los bater\u00edas y los contrabajistas de jazz acostumbrar a morir llegada su hora, Y los pianistas, lo mismo.<\/p>\n

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Jos\u00e9 Duarte, \u00abJo\u00e3o na terra do Jazze\u00bb: mi \u00abBiblia\u00bb (CGM dixit)<\/figcaption><\/figure>Z\u00e8 Duarte, a quien tengo por maestro, era un visionario.<\/p>\n

Tres pianistas – Abdullah Ibrahim, Ran Blake y Eubie Blake (nada que ver entre s\u00ed) – traspararon la frontera de los noventa. El \u00faltimo lleg\u00f3 inclusive a los cien en el pleno uso de sus facultades mentales y musicales. Sin ser un pianista, Mauricio Einhorn (armonicista y compositor), anda que no para a los 94 (1)<\/strong>. Y, como \u00e9l, alg\u00fan otro.<\/p>\n

La esperanza de vida en los pa\u00edses del Hemisferio Norte es de entre 77.5 y 85 a\u00f1os. En Sud\u00e1n del Sur, Somalia, Lesoto, Costa de Marfil, Nigeria, Chad, Rep\u00fablica Centroafricana y Sierra Leona, bascula entre los 51 y los 56 a\u00f1os.<\/p>\n

Mi abuela, con 101 a\u00f1os, estaba seriamente preocupada por lo que fuera a ser de ella tras de que todos – sus hijos, sus nietos \u2013 muri\u00e9semos.<\/p>\n

Mi abuela, Marie Filom\u00e8ne, es que era muy suya.<\/p>\n

Abdullah Ibrahim: hola y adi\u00f3s.<\/strong><\/h3>\n

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El primer Abdullah Ibrahim, editado en nuestro pa\u00eds por Discophon en el a\u00f1o 1975. Entonces era todav\u00eda \u00abDollar Brand\u00bb<\/figcaption><\/figure>\u201cLos grandes m\u00fasicos no mueren, ellos viven a trav\u00e9s de su m\u00fasica\u201d (2)<\/strong><\/p>\n

El antes conocido como Dollar Brand, rebautizado tal que \u201cAbdullah Ibrahim\u201d, nos dej\u00f3 el pasado 15 de junio. Han sido muchos lo que se han despedido de \u00e9l en la distancia de las redes sociales, haciendo gala de una moderaci\u00f3n, una presencia de \u00e1nimo admirables.<\/p>\n

Por lo que se sabe, el notorio pianista y compositor sudafricano se fue en paz consigo mismo y con el mundo en general, doucement<\/em>, a su estilo; lo que viene a ser un quitarse de en medio con discreci\u00f3n y nobleza, un hello, I must be going<\/em> traducido a la lengua de Omar Jayam y Groucho Marx.<\/p>\n

Como otros, Brand dej\u00f3 su vida, dej\u00f3 su amor huyendo de la barbarie: \u201cnac\u00ed en un suburbio de Cape Town, lo que era uno aquellos enclaves del apartheid donde se nos permit\u00eda estar\u201d. Que, llegado el momento, el entonces todav\u00eda conocido como \u201cDollar Brand\u201d decidiera abandonar la tierra que le vio nacer resulta comprensible, teniendo en cuenta las circunstancias. Que eligiera Suiza como destino puede que no tanto\u2026 se mire por donde se mire, la patria de Guillermo Tell y Roger Federer no parece ser el pa\u00eds m\u00e1s amigable del mundo, pero ya se sabe: el coraz\u00f3n tiene razones que la raz\u00f3n no entiende (3)<\/strong>. Como Fela Ransome-Anikulapo Kuti, Ibrahim dej\u00f3 atr\u00e1s su hogar y su nombre de esclavo. Y su m\u00fasica cambi\u00f3 con \u00e9l.<\/p>\n

Abdullah Ibrahim era de la escuela jobiniana (por Ant\u00f4nio Carlos Jobim) del \u201cmenos es m\u00e1s\u201d. El discurso de sus primeras entregas discogr\u00e1ficas – \u201cAnatomy of a South African village\u201d – hasta cierto punto atropellado, confuso, aparentemente descuidado, fue cediendo a un cierto amaneramiento new age<\/em>. Sus interpretaciones perdieron contundencia para asumir una apariencia estilizada fruto de la distancia\/la nostalgia. M\u00fasica del\u00a0 no-lugar, la no-pertenencia, Bra Joe from Kilimanjaro\/The aloe and the wild rose, la simiente que brota en un horizonte de montes nevados y quesos de gruyere.<\/p>\n

\u201cLa lucha no est\u00e1 fuera. La lucha est\u00e1 en tu interior\u201d.<\/p>\n

Brand\/Ibrahim mira fijamente a los ojos del entrevistador: \u201ctodos somos exiliados de alg\u00fan lugar\u201d.<\/p>\n

Murcia, interior noche.<\/strong><\/h3>\n

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Ejemplar desgastado de \u00abDudu Pukwana and the \u00abSpears\u00bb, editado en Sud\u00e1frica en el a\u00f1o 1969 por Trutone\u00b4s Quality<\/figcaption><\/figure>El exilio sudafricano eran dos: el londinense, populoso, y el suizo, que era Dollar Brand\/Abdullah Ibrahim. El exilio londinense era un exilio bullicioso y zascandil, el suizo, callado y meditabundo. Del primer grupo, el pianista (blanco) Chris McGregor, y los instrumentistas (negros) Mogenzi Feza, Dudu Pukwana, Johnny Dyani y Louis Moholo-Moholo, los cuales integraban la \u201cHermandad del aliento\u201d (Brotherhood of Breath), tenida por la mayor concentraci\u00f3n de colgados por metro cuadrado de escenario en la historia del jazz. Free Jazz<\/em> con un toque de pimienta peri-peri. Cada m\u00fasico era una big band<\/em> en s\u00ed mismo.<\/p>\n

\u201cJazz music opens you to you\u201d<\/p>\n

Aprovechando su paso por la ciudad de Murcia, Jos\u00e9 Manuel G\u00f3mez \u201cGoofy\u201d y servidor entrevistamos (?) al saxofonista Dudu Pukwana. Las circunstancias no pod\u00edan ser mejores: una noche fresca para los patrones murcianos; un interlocutor cordial y comunicativo, y el bar del hotel a nuestra disposici\u00f3n. Pasados los primeros minutos, nuestro entrevistado no hubiera pasado un control de alcoholemia bajo ninguna de las circunstancias. Y lo mismo los entrevistadores.<\/p>\n

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Foto de contraportada de \u00abDudu Pukwana and the Spears\u00bb a cargo de Peter Sinclair<\/figcaption><\/figure>No me pregunten de qu\u00e9 hablamos: nunca lo supimos. Sucede que Pukwana condimentaba su ingl\u00e9s de underneath<\/em> con un amplio surtido de chasquidos caracter\u00edsticos de la lengua xhosa, con el resultado de hacer pr\u00e1cticamente ininteligible su discurso. Algo que, a nosotros, en aquel momento, nos pareci\u00f3 un detalle insignificante y sin importancia. Y ah\u00ed se nos fue la noche hasta que, radiantes y desorientados, decidimos poner fin a aquella obra cumbre del absurdo en cuanto la ciudad despertaba de su sue\u00f1o.<\/p>\n

La cinta con la entrevista descansa desde entonces en los archivos del Instituto Valenciano de la M\u00fasica a la espera de ser descifrada por un experto en lengua xhosa.<\/p>\n

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Si no puedes con tu entrevistado, \u00fanete a \u00e9l<\/strong><\/h3>\n

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Eubie Black Festival Jazz Nice<\/figcaption><\/figure>Con 95 a\u00f1os. Eubie Blake se sentaba al piano del rev\u00e9s, las piernas cruzadas a lo Marlene Dietrich, el rictus burl\u00f3n (4)<\/strong>. Se arrimaba al micro \u2013un artilugio que s\u00f3lo empez\u00f3 a utilizar a los cincuenta, despu\u00e9s de ser obligado a ello por los t\u00e9cnicos de grabaci\u00f3n- y evacuaba consultas con la audiencia. Y puede que \u00e9sta le solicitara \u00abMemories of You\u00bb o \u00abI’m Just Wild About Harry\u00bb, \u00e9l terminaba interpretando lo que le daba la real gana, \u201cThe Man I love\u201d o \u201cRuby my Dear\u201d, mucho Thelonious Monk, que le \u201cvolv\u00eda del rev\u00e9s\u201d, aseguraba. Por entonces, las audiencias, en Europa, ignoraban que Blake era el \u00fanico pianista de sal\u00f3n del mundo que jam\u00e1s interpretaba las piezas que se le solicitaban.<\/p>\n

Me top\u00e9 con el singular hombrecillo en una de aquellas \u201ckerm\u00e9s\u201d que daban a la Grand Parade du Jazz nizarda ese aire buc\u00f3lico\/pastoril\/familiar tan Renoir (Auguste o Jean). A\u00f1o de 1978. Uno era joven y Eubie Blake, tampoco.<\/p>\n

Reci\u00e9n hab\u00eda concluido su recital a piano solo y el proto-jazzista se hallaba en un aparte, dando cuenta de alguna suculenta especialidad de la cocina criolla del Sur de los Estados Unidos con la ferocidad de un chiquillo de quince a\u00f1os sometido a dieta desde los nueve. Casualidad que aquel verdadero tesoro del jazz viviente y devorador<\/strong> se ofreciera tan oportunamente a tiro del biso\u00f1o entrevistador llegado a la Costa Azul sin otro af\u00e1n que el de escuchar algo de jazz, mientras trataba de sobrevivir reba\u00f1ando las sobras dejadas por otros seguidores del jazz de mejor condici\u00f3n econ\u00f3mica. La mayor\u00eda, o sea.<\/p>\n

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Ya fuera por la abismal diferencia de edad o por la c\u00f3mica parquedad de mi ingl\u00e9s, lo cierto es que el creador de \u201cI\u00b4m Just Wild about Harry\u201d se avino a compartir sus recuerdos con servidor. Y uno, a no dejar pasar la oportunidad que se me brindaba.<\/p>\n

A tal efecto, procuramos un aparte con mesas, sillas y camareros de camiseta a rayas desde el cual divis\u00e1bamos y \u00e9ramos divisados por cuantos espectadores pasaban yendo de un escenario a otro, o de un puesto de comida al siguiente. Ese fue el comienzo de lo que debi\u00f3 ser la entrevista del siglo y termin\u00f3 siendo otra cosa. Una pesadilla, ser\u00eda la palabra adecuada.<\/p>\n

Result\u00f3 que la presencia del anciano jazzista ejerc\u00eda como un im\u00e1n para sus colegas que pasaban por all\u00ed por algunas de las razones antes expuestas. Y all\u00ed que se nos vinieron, uno tras otro, Bill Evans (el pianista) y Helen Humes; Harry \u201cSweets\u201d Edison, Buddy Tate, Doc Cheatham, Cat Anderson, \u201cPanama\u201d Francis, Clark Terry, Wild Bill Davison, Mary Lou Williams, Stephane Grappelli, Illinois Jacquett y puede que alguno m\u00e1s que no recuerdo\u2026 un abrazo, el consiguiente intercambio de frases cordiales, y a esperar al siguiente.<\/p>\n

Cuando la n\u00f3mina de estrellas del jazz se agot\u00f3, les sucedieron las j\u00f3venes \u201cmises\u201d de la regi\u00f3n, cuya presencia aleda\u00f1a despertaba en mi interlocutor la correspondiente insurrecci\u00f3n hormonal impropia de quien, por entonces, andaba pr\u00f3ximo al siglo. Entonces, que uno pod\u00eda preguntarle sobre \u201csu viejo amigo\u201d Scott Joplin, o sobre lo que fuera, que daba igual. Para cuando me quer\u00eda dar cuenta, mi interlocutor se hallaba acompa\u00f1ando el andar sincopado de una joven y<\/em> bien proporcionada aficionada al jazz que, sorprendente, no parec\u00eda hacerle ascos al nonagenario y vitalista Don Juan. voulez-vous danser avec moi, mademoiselle? <\/em>Mr. Blake, 95 a\u00f1os de pura testosterona, dando saltitos alrededor de la n\u00ednfula, echando humo por las orejas. y yo lo mismo, s\u00f3lo que por otras razones.<\/p>\n

La escena dur\u00f3 lo suficiente como para desear la muerte de los tortolitos all\u00ed mismo. Solo que aquel fue, apenas, el primer acto de una obra de pesadilla. As\u00ed, a la primera rubita de ojos azules como el mar sigui\u00f3 una segunda igualmente despampanante, y una tercera, y\u2026 cuarenta y cinco minutos m\u00e1s tarde, la cinta del casete hab\u00eda concluido su recorrido de una cara y todo lo que ten\u00eda eran cinco minutos de frases entrecortadas y media docena de llamadas desesperadas al orden. Visto lo visto, recurr\u00ed al viejo principio del periodismo: \u201csi no puedes con tu entrevistado, \u00fanete a \u00e9l\u201d.<\/p>\n

– \u201cY qu\u00e9 me dice Vd. de aquella morenita, se\u00f1or Blake?\u201d<\/p>\n

El vetusto jazzista se gir\u00f3 hacia m\u00ed y, con gesto p\u00edcaro, me hizo un gui\u00f1o.<\/u> Por fin, habl\u00e1bamos los dos el mismo lenguaje.<\/p>\n

Diario de un pianista seriamente enfermo<\/strong><\/h3>\n

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Festival de Jazz de Sig\u00fcenza que abri\u00f3 Ran Blake con el guitarrista Dave Fabris<\/figcaption><\/figure>En diciembre de 2010, Ran Blake se hizo carne en la ermita de San Roque, en Sig\u00fcenza, provincia de Guadalajara. \u00c9l, y su cartapacio de avestruz cansada conteniendo un pliego de partituras originales de Thelonious Monk.<\/p>\n

Blake es un creador ensimismado e equidistante, un coleccionista de influencias \u2013 de Monk a Cecil Taylor pasando por James P. Johnson, Alfred Hitchcock, Mikis Theodorakis y un largo etc\u00e9tera – sin que el valor del producto sea igual a la suma de los factores. La m\u00fasica de Ran Blake contiene todas las referencias sin excluir ninguna: el oyente queda a merced del destino y sin ninguna referencia v\u00e1lida, por una cuesti\u00f3n de mera acumulaci\u00f3n. Y es por eso que Blake desconcierta a la cr\u00edtica que, mayormente, le vuelve la espalda, como si no existiera. Mart\u00ed Farr\u00e9, en su cr\u00f3nica para Tomajazz, habla de los \u201cpasajes g\u00e9lidos, los climas oscuros, las texturas profundas\u201d de Blake (5)<\/strong>. Ebbe Traberg, en su texto recogido en \u201cEpisodios, Escritos sobre jazz\u201d, define a Blake como \u201cun\u00a0 exc\u00e9ntrico met\u00f3dico, un solitario\u201d (6)<\/strong>.<\/p>\n

Yo le hice una \u00fanica foto surcando las orillas del gran silencio machadiano camino del hotel. En mi foto\u00a0 Blake aparece de espaldas, el olmo viejo, hendido por el rayo, fundi\u00e9ndose en negro con la bruma l\u00e1ctea de la nevisca. El conjunto resulta m\u00e1s Murnau que Bu\u00f1uel o Hitchcock. \u201cEl mundo de Ran Blake\u201d, escribe Ebbe, \u201cnunca es multicolor, sino blanco y negro\u201d (6)<\/strong>.<\/p>\n

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Ran Blake en Sig\u00fcenza. Fotograf\u00eda por Chema Garc\u00eda Mart\u00ednez<\/figcaption><\/figure>Blake dirigi\u00f3 por a\u00f1os el \u201cThird Stream Deparment\u201d del Conservatorio de Nueva Inglaterra fundado por el compositor, trompista, director de orquesta y notable te\u00f3rico Gunther Schuller. A trav\u00e9s de sus ense\u00f1anzas, Blake busca formar \u201cesp\u00edritus libres\u201d (\u201cfree spirits\u201d).<\/p>\n

En 1969, public\u00f3 un disco de jazz\u2013protesta a piano solo tras ser sorprendido en Grecia por el movimiento insurreccional del coronel Georgios Papadopoulos. Su t\u00edtulo es tan desconcertante como su contenido: \u201cThe Blue Potato and Other Outrages\u201d <\/em><\/p>\n

En junio de 2016, un grupo de admiradores y colaboradores de Ran Blake, incluyendo el guitarrista Dave Fabris, presente en el concierto de Sig\u00fcenza, puso en marcha una campa\u00f1a de recaudaci\u00f3n de fondos para sufragar los gastos generados por el tratamiento del c\u00e1ncer a que est\u00e1 siendo sometido el pianista.<\/p>\n

Tomajazz: Texto\u00a0 \u00a9 Chema Garc\u00eda Mart\u00ednez<\/a><\/strong>, 2026
\nFotograf\u00edas \u00a0\u00a9 Chema Garc\u00eda<\/p>\n

Notas<\/h3>\n

(1) <\/strong>Sobre Mauricio Einhorn hablar\u00e9 largo y tendido en la pr\u00f3xima entrega de mi \u201cRinc\u00f3n\u201d.<\/p>\n

(2)<\/strong> Mientras no se diga lo contrario, las citas son de Abdullah Ibrahim.<\/p>\n

(3)<\/strong> Antes de establecerse en el cant\u00f3n suizo de Soleura, o Solothurn, Ibrahim y la cantora Sathima Bea Benjamin recorrieron diversos pa\u00edses – Alemania, los Estados Unidos, Sud\u00e1frica… \u2013<\/p>\n

(4)<\/strong> Adaptaci\u00f3n del texto publicado en Chema Garc\u00eda Mart\u00ednez, \u201cTocar la vida. El m\u00fasico de jazz: vueltas en torno a una especie en extinci\u00f3n\u201d. Alianza Editorial. Madrid, 2019<\/p>\n

(5) <\/strong>Mart\u00ed Farr\u00e9 https:\/\/www.tomajazz.com\/conciertos\/2010\/12\/blake-fabris-hat.html<\/a><\/p>\n

(6) <\/strong>Ebbe Traberg, \u201cEpisodios, escritos sobre jazz\u201d. Editorial Eba al desnudo, S.L. Ezcaray, 2005.<\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

En la Red<\/strong><\/p>\n

Brazilian Way Cord\u00e3o do Boitat\u00e1 homenajea Abdullah Ibrahim\u00a0 https:\/\/www.instagram.com\/reel\/DZoA3A3toMy\/?utm_source=ig_web_copy_link&igsh=NTc4MTIwNjQ2YQ<\/a>==<\/p>\n

Eubie Blake Nice Jazz Festival July 1978, recorded but not broadcast\u00a0 https:\/\/youtu.be\/fY9OF0uitGw?si=pUGf_ADVYalaYc1f<\/a><\/p>\n

Ran Blake is 91 years old, battling cancer and other serious health issues, and needs our help with the mounting costs of care\u00a0 Fundraiser for Ran Blake by sara serpa : Help Ran Blake, a Musical Pioneer, with Medical Costs<\/a><\/p>\n

Anteriormente en El Rinc\u00f3n de Chema…<\/h3>\n

\u00a1Ah, s\u00ed, el centenario de Miles! Una perspectiva pataf\u00edsica. Por Chema Garc\u00eda [Escrito de jazz AKA El Rinc\u00f3n de Chema] [Junio de 2026]<\/a><\/p><\/blockquote>\n