{"id":39008,"date":"2018-10-02T20:15:58","date_gmt":"2018-10-02T18:15:58","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tomajazz.com\/web\/?p=39008"},"modified":"2022-08-31T19:58:17","modified_gmt":"2022-08-31T17:58:17","slug":"el-club-primera-parte-por-marcos-pin-relato","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/tomajazz.com\/web\/el-club-primera-parte-por-marcos-pin-relato\/","title":{"rendered":"El Club (primera parte) por Marcos Pin [Relato]"},"content":{"rendered":"

Por Marcos Pin<\/strong>, que aunque no sea dif\u00edcil jura que es mucho mejor m\u00fasico que escritor, tal y como se puede comprobar en\u00a0Spotify<\/a><\/strong><\/p>\n

El Club (Primera Parte)<\/strong><\/p>\n

1<\/strong><\/h1>\n
\"\"
By HaeB<\/a> – Own work<\/span>, CC BY-SA 4.0<\/a>, Link<\/a><\/figcaption><\/figure>\n

Entreabr\u00ed la puerta lentamente. No quer\u00eda entrar. No quer\u00eda estar all\u00ed. Deseaba no haber ido… Lo hac\u00eda, \u00fanicamente, por cumplir la promesa que, un par de horas antes, hab\u00eda hecho a mi madre:<\/p>\n

\u2014Antes de coger ese autob\u00fas, ve a verlo. Cu\u00e9ntaselo. \u00a1No me mires con esa cara!…<\/p>\n

Cabizbajo, met\u00ed primero la cabeza; mirando al suelo impoluto. Pude sentir como el olor a desinfectante ascend\u00eda por mis fosas nasales y se confund\u00eda en mi imaginaci\u00f3n con el hedor a enfermo en toda la cl\u00ednica:<\/p>\n

\u2014\u00bfAbuelo…? \u2014Levant\u00e9 la vista, busc\u00e1ndolo.<\/p>\n

Lo encontr\u00e9 donde lo hab\u00eda dejado en mi \u00faltima visita, para mi verg\u00fcenza, demasiado tiempo atr\u00e1s.<\/p>\n

\u2014Soy yo, Thelonious…<\/p>\n

No esper\u00e9 respuesta, sab\u00eda que no la habr\u00eda. Como en otras ocasiones, dud\u00e9 incluso si sabr\u00eda que alguien hab\u00eda entrado, que estaba all\u00ed, que (\u00e9l mismo) segu\u00eda vivo.<\/p>\n

A\u00f1os de medicinas, terapia y m\u00e9dicos in\u00fatiles acabaron por confinarlo entre aquellas blancas paredes que delimitaban la estancia; desde la que, a trav\u00e9s de una \u00fanica ventana, postrado en silla de ruedas; pasaba los d\u00edas, los meses, a\u00f1os… con la mirada perdida, orientada a ninguna parte. Ido.<\/p>\n

\u2014Disculpa que haya pasado un tiempo \u2014me excus\u00e9 mientras tomaba asiento al otro lado, sobre la cama; esforz\u00e1ndome para que no notase mis ganas de salir huyendo (si es que todav\u00eda notaba algo…).<\/p>\n

\u2014… Mam\u00e1 manda saludos; dice que domingo estar\u00e1 aqu\u00ed, como siempre…<\/p>\n

Mir\u00e9 alrededor, buscando conversaci\u00f3n:<\/p>\n

\u2014Adoro este cuadro donde estamos los tres \u2014dije al tiempo que cog\u00eda una de las dos fotos enmarcadas que, en su d\u00eda, su \u00fanica hija hab\u00eda colocado sobre la mesilla con el objetivo imposible de \u00abalegrar la habitaci\u00f3n\u00bb. Una de ellas, la m\u00e1s peque\u00f1a, la retrataba a ella, cuando joven. La otra, que ahora observaba sosteni\u00e9ndola entre mis manos, era la \u00fanica foto m\u00eda, de ni\u00f1o, junto a ambos: mi abuela y \u00e9l.<\/p>\n

Siempre me hab\u00eda hipnotizado aquella sonrisa. Definitivamente, hab\u00eda quedado plasmada en aquella fotograf\u00eda. M\u00e1gica, especial, magn\u00e9tica; era una sonrisa sabia que infund\u00eda tranquilidad. Mi abuelo la luc\u00eda entonces, reflejo inconsciente de una denotada felicidad; cruelmente arrebatada para siempre el d\u00eda, har\u00e1 ahora unos veinte a\u00f1os… el d\u00eda en que, sin \u00e9l poder estar presente, mor\u00eda mi abuela.<\/p>\n

Dej\u00e9 la foto en su sitio.<\/p>\n

\u2014Abuelo, me voy de gira \u2014lo mir\u00e9\u2014. Por fin, mi primer trabajo tras acabar la escuela.<\/p>\n

Sonre\u00ed para nadie.<\/p>\n

\u2014Supuse que te gustar\u00eda saberlo, bueno, mam\u00e1 dijo \u2014entristec\u00ed\u2014… que te alegrar\u00eda. Mantuve un largo silencio durante el cual tem\u00ed, por primera vez en toda mi vida, la posibilidad de no volver a verlo. Probablemente, fue lo que me llev\u00f3 a despedirme de aquella manera; como si de la \u00faltima vez se tratase:<\/p>\n

\u2014\u00bfSabes?, me hubiese encantado escucharte tocar alguna vez \u2014me decid\u00ed\u2014. He o\u00eddo alguna grabaci\u00f3n, de esas en directo. Especialmente una en la que me dedicas un concierto: \u00aba mi nieto de cinco a\u00f1os\u00bb …bueno, claro, y los discos: todos…<\/p>\n

Me incorpor\u00e9 y camin\u00e9 hacia la ventana. Su rostro permanec\u00eda impasible, inalterado, perdido.<\/p>\n

\u2014Es todo un honor seguir con tu instrumento. \u00bfSabes?, los compa\u00f1eros del conservatorio viven impresionados con que seas, t\u00fa, mi abuelo \u2014reflexion\u00e9\u2014…Te prometo: har\u00e9 lo imposible por continuar con tu legado.<\/p>\n

Pos\u00e9 mi mano sobre su hombro al tiempo que reprim\u00eda la emoci\u00f3n. Volv\u00ed la mirada al suelo y di media vuelta para irme [y no volver]. De reojo, dirigi\u00e9ndome a la puerta, observ\u00e9 la foto con los tres, por \u00faltima vez; al lado de la de mi madre joven. Gir\u00e9 la manija no queriendo hacer ruido, huyendo de aquella habitaci\u00f3n tan triste; no queriendo regresar jam\u00e1s.<\/p>\n

Estaba a punto de pronunciar el \u00abadi\u00f3s\u00bb, para el cuello de mi camisa, cuando escuch\u00e9:<\/p>\n

\u2014\u00a1Hijo!<\/p>\n

Pens\u00e9 que hab\u00eda sido fruto mi imaginaci\u00f3n: las ganas, reprimidas durante tantos a\u00f1os, de escuchar su voz. De cualquier forma, di media vuelta igualmente, sin soltar la puerta. Sorprendido. Nuestros ojos se encontraron. No supe qu\u00e9 decir o hacer. \u00a1Un m\u00e9dico!, pens\u00e9…<\/p>\n

\u2014Espera \u2014dijo con un muy fino hilo de voz al tiempo que me tend\u00eda su mano\u2014. He de contar algo.<\/p>\n

Corr\u00ed junto a \u00e9l y, cogi\u00e9ndole la mano, me arrodill\u00e9 a su lado.<\/p>\n

\u2014\u00a1Abuelo! \u00a1Has vuelto!<\/p>\n

\u2014Lo que tengo que contarte, es importante.<\/p>\n

2<\/strong><\/h1>\n
\"\"
Preservation Hall, New Orleans by Infrogmation<\/a> – Own work<\/span>, CC BY 2.5<\/a>, Link<\/a><\/figcaption><\/figure>\n

Nunca ha sido f\u00e1cil… Nada (ni siquiera el hecho de tocar), para un m\u00fasico de Jazz.<\/p>\n

A veces pienso que esta m\u00fasica lo pone todo de su parte para no existir: es dif\u00edcil de aprender, dura de transmitir; desgarradora y, a la vez, remedio y cura para los achaques del alma…<\/p>\n

En aquellos tiempos, nos gan\u00e1bamos la vida como pod\u00edamos. Sal\u00edamos de casa con una banda y, la mayor parte de las veces, meses despu\u00e9s, regres\u00e1bamos solos.<\/p>\n

Cuando la gira llegaba a su fin, muchos de nosotros decid\u00edamos probar fortuna en pueblos y peque\u00f1as ciudades de paso, camino de vuelta a casa. Busc\u00e1bamos bolos con bandas locales y\/o particip\u00e1bamos en concursos musicales (haci\u00e9ndonos pasar por aficionados). Todo por dinero.<\/p>\n

Por aquel entonces yo ya era abuelo. Tu madre: soltera. Y aquel a\u00f1o, aquel maldito a\u00f1o Liza cay\u00f3 enferma. Mi Liza… tu abuela.<\/p>\n

\u00a1Maldito dinero! Necesit\u00e1bamos del \u00faltimo centavo.<\/p>\n

Una de esas noches en la carretera, durante una jam<\/em>, escuch\u00e9 a uno de los muchachos hablar de un club:<\/p>\n

\u2014Lo peor es desviarse tanto de la ruta a la ciudad \u2014contaba\u2014. El pueblo est\u00e1 muy apartado. Habr\u00eda que estar muy desesperado para intentar un bolo all\u00ed.<\/p>\n

Lo estaba.<\/p>\n

Recuerdo que camin\u00e9 durante m\u00e1s de una hora desde donde el autob\u00fas me hab\u00eda dejado:<\/p>\n

\u2014Lo siento, amigo. Hasta aqu\u00ed puedo llegar. El camino es demasiado estrecho y, ya ve, ni siquiera est\u00e1 asfaltado.<\/p>\n

La noche cay\u00f3 entrando yo en el pueblo; donde fui recibido por el sonido sordo de una campana, sin duda, procedente de alguna iglesia que no consegu\u00ed ubicar. Lo tom\u00e9 como la explicaci\u00f3n m\u00e1s l\u00f3gica a lo desierto de aquellas, sus calles. \u00abAlg\u00fan entierro \u2014pens\u00e9.<\/p>\n

Estar\u00e1 el pueblo como para m\u00fasica \u2014me resign\u00e9.\u00bb<\/p>\n

Ayudado por la luz de la luna llena, estuve un buen rato deambulando por el empedrado. Aquel lugar, tan oscuro, parec\u00eda un laberinto. \u00abAqu\u00ed no queda ni el Minotauro \u2014ironic\u00e9\u2014. Espero, no sea el difunto…\u00bb La noche era fr\u00eda.<\/p>\n

Decid\u00ed descansar y, para ello, tom\u00e9 asiento sobre el viejo, h\u00famedo y solitario banco en una plaza. Aguardar a que la ceremonia acabase, me pareci\u00f3 una buena idea. Seguro que alguien aparec\u00eda, tarde o temprano, de regreso a su casa.<\/p>\n

Rebusqu\u00e9 en mis bolsillos: sin tabaco. Saqu\u00e9 el mechero Zippo<\/em> y jugu\u00e9 a abrirlo, encenderlo y cerrarlo. Agradec\u00eda el calor de la llama que dibujaba formas al mezclarse con el vaho de mi aliento.<\/p>\n

Jugaba a que el sonido del mechero iba a contra del de la campana cuando, \u00e9ste segundo, ces\u00f3 de repente y dio entrada al de unos pasos que se acercaban; lejanos al principio, cadenciosos. Cada vez m\u00e1s pr\u00f3ximos y r\u00e1pidos. Bota de tac\u00f3n sobre la piedra, deduje; aunque, al igual que hab\u00eda sucedido con el repique de las campanadas, el eco que produc\u00eda el rebote del sonido en las paredes despistaba e imped\u00eda conocer con certeza su procedencia. Buscaba, mirando a todas partes cuando, en una de estas, atisb\u00e9 una sombra en movimiento.<\/p>\n

Entorn\u00e9 los ojos para agudizar la vista y vi lo que parec\u00eda una silueta en la distancia; caminando calle abajo. La sombra de un hombre alto, delgado y corpulento.<\/p>\n

\u2014\u00a1Oiga! \u2014grit\u00e9 queriendo llamar su atenci\u00f3n.<\/p>\n

Pareci\u00f3 no haberme o\u00eddo pues continu\u00f3 su camino. Con prisa, gir\u00f3 a la derecha. Guard\u00e9 el mechero con celeridad. Cog\u00ed mi bolsa con ropa y la que guardaba la trompeta. Sal\u00ed corriendo tras \u00e9l al tiempo que encaramaba ambos b\u00e1rtulos sobre mi espalda.<\/p>\n

\u2014\u00a1Se\u00f1or! \u00a1Espere! \u2014\u00a1\u00bfC\u00f3mo no pod\u00eda o\u00edrme?!<\/p>\n

Aument\u00f3 su velocidad. Tuve la sensaci\u00f3n incierta: \u00ab\u00bfestar\u00e1 huyendo de mi?\u00bb<\/p>\n

Tras varios giros entrelazando aquellas estrechas callejuelas (que no hicieron otra cosa sino conseguir que me perdiese totalmente), el sonido de sus pasos ces\u00f3, como el de la campana hab\u00eda hecho minutos antes: repentinamente; a la vuelta de una esquina.<\/p>\n

\u2014\u00a1Amigo! \u2014alcanc\u00e9 jadeante.<\/p>\n

\u2014\u00a1Qu\u00e9 manera de correr! Disculpe \u2014tom\u00e9 aliento al tiempo que encaraba el callej\u00f3n\u2014.<\/p>\n

\u2014\u00bfTodos est\u00e1n en tan buena forma, aqu\u00ed, en…? \u2014no llegu\u00e9 a acabar la frase.<\/p>\n

All\u00ed no hab\u00eda nadie.<\/p>\n

\u2014Pero, \u00bfd\u00f3nde se ha metido? \u2014murmur\u00e9 con curiosidad\u2014 \u00a1Oiga! \u2014llam\u00e9.<\/p>\n

Busqu\u00e9 con la mirada. Derecha, izquierda: nada.<\/p>\n

\u2014\u00a1Se\u00f1or! \u2014dije adentrando la cabeza, con timidez, precavido; en la oscuridad del callej\u00f3n.<\/p>\n

El silencio era absoluto; el olor: nauseabundo.<\/p>\n

Pude escuchar con claridad el palpitar de mi coraz\u00f3n. Pens\u00e9 que se me saldr\u00eda del pecho.<\/p>\n

Mir\u00e9 al cielo. La luz de la luna destap\u00f3 paredes altas a ambos lados. Si hubiese extendido mis brazos en cruz, hubiera podido acariciar ambas a un tiempo, con los dedos.<\/p>\n

Ni rastro de puertas o ventanas.<\/p>\n

Pude ver que, al fondo, el callej\u00f3n se estrechaba y curvaba. Decid\u00ed adentrarme por completo. Sent\u00eda una mezcla de curiosidad y alerta; bien podr\u00eda tratarse de alg\u00fan ladr\u00f3n, agazapado, esperando una oportunidad…<\/p>\n

D\u00ed varios pasos al frente y tropec\u00e9 con algo duro. Tom\u00e9 el Zippo <\/em>del bolsillo. Lo prend\u00ed y mir\u00e9 al suelo:<\/p>\n

\u2014\u00a1Dios! \u2014exclam\u00e9, apartando la vista al tiempo que cubr\u00eda mi nariz con mi antebrazo\u2014. \u00a1Qu\u00e9 asco!<\/p>\n

Di un paso largo para poder as\u00ed esquivar, de un salto, el cad\u00e1ver putrefacto de lo que hab\u00eda sido, en vida, un gato negro.<\/p>\n

\u2014\u00a1Oiga! \u00bfD\u00f3nde se ha metido?… \u2014insist\u00ed, alzando la voz, mirando y escudri\u00f1ando al frente.<\/p>\n

Enfadado:<\/p>\n

\u2014Si se trata de una broma, sepa usted que es de mal gusto.<\/p>\n

Tom\u00e9 la ligera curva al fondo y me di de bruces con cajas amontonadas y escombros.<\/p>\n

Basura y podredumbre por doquier.<\/p>\n

Alc\u00e9 el mechero y le sigui\u00f3 mi vista. Detr\u00e1s, al fondo, atisb\u00e9 lo que parec\u00eda una puerta.<\/p>\n

\u00ab\u00a1Aj\u00e1! \u2014deduje\u2014 Te tengo, gilipollas.\u00bb<\/p>\n

Esquiv\u00e9 como pude toda aquella porquer\u00eda y me plant\u00e9 delante de un enorme y mugriento portal\u00f3n del mismo color que el gato.<\/p>\n

Mir\u00e9 en alrededor, buscando. No tard\u00e9 en darme cuenta: por aquella puerta no hab\u00eda entrado ni salido nadie ni nada en a\u00f1os. D\u00e9cadas quiz\u00e1. \u00bfD\u00f3nde se hab\u00eda metido aquel hombre misterioso? Era imposible que hubiese tapiado aquella entrada en el poco tiempo que yo hab\u00eda tardado en llegar al callej\u00f3n, tras \u00e9l.<\/p>\n

Enfoqu\u00e9 la llama del mechero a todas partes. Buscaba, desconcertado; sin saber muy bien lo qu\u00e9.<\/p>\n

En una de estas, ilumin\u00e9 los restos de lo que parec\u00eda haber sido, en su d\u00eda, un letrero. Dej\u00e9 mis cosas sobre el lugar que me pareci\u00f3 el m\u00e1s limpio de aquel suelo mugriento y, de puntillas, alcanc\u00e9 a limpiar, con la manga izquierda de la chaqueta, la ro\u00f1a que cubr\u00eda aquella placa.<\/p>\n

Me sent\u00ed como un idiota. \u00a1Haberme desviado tanto… !<\/p>\n

La mayor estupidez que hab\u00eda hecho.<\/p>\n

Aunque alguna letra faltaba, pude leer:<\/p>\n

LA SOMBRA
\n<\/strong>Club de Jazz<\/p>\n

Continuar\u00e1… ir a la segunda parte de\u00a0<\/a>El Club<\/a>…\u00a0<\/em><\/strong><\/p>\n

Tomajazz: \u00a9\u00a0Marcos Pin<\/strong>, 2018<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Por Marcos Pin, que aunque no sea dif\u00edcil jura que es mucho mejor m\u00fasico que escritor, tal y como se puede comprobar en\u00a0Spotify El Club (Primera Parte) 1 Entreabr\u00ed la puerta lentamente. No quer\u00eda entrar. No quer\u00eda estar all\u00ed. Deseaba no haber ido… Lo hac\u00eda, \u00fanicamente, por cumplir la promesaContin\u00faa leyendo<\/a><\/span><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":39009,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"jetpack_post_was_ever_published":false,"_jetpack_newsletter_access":"","_jetpack_dont_email_post_to_subs":false,"_jetpack_newsletter_tier_id":0,"_jetpack_memberships_contains_paywalled_content":false,"_jetpack_memberships_contains_paid_content":false,"footnotes":""},"categories":[20190,78,15504,24822,9,15517,1038],"tags":[374,21895,77],"class_list":["entry","author-pachi","post-39008","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","category-_marcos-pin","category-afondo","category-articulos-afondo","category-articulos","category-perfiles","category-textos","category-contenidos","tag-marcos-pin","tag-relatos-de-jazz","tag-tomajazz"],"jetpack_featured_media_url":"https:\/\/tomajazz.com\/web\/wp-content\/uploads\/2018\/10\/PreservationHallClosed2.jpg","jetpack_likes_enabled":true,"jetpack_sharing_enabled":true,"jetpack-related-posts":[{"id":103827,"url":"https:\/\/tomajazz.com\/web\/la-libertad-marcos-pin-2026-02\/","url_meta":{"origin":39008,"position":0},"title":"La libertad. 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